I Sussurri del Tramonto

marco pietro monguzzi

Dolce m'è il mare al tramonto, e la mente

Fugge ai geli remoti ed ai deserti,

Mentre il sole declina e l'ombra scende.

Piovono i datteri, e nel cader son promesse,

Non fine, ma radice d'altro tempo.^[1]

Si confondono in mare le luci delle barche

Coll'invisibile polverio delle reti.^[2]

Non v'è più dentro o fuor, non più confine;

L'umano respiro e l'alito della terra

Si fanno un'onda sola, immensa e oscura.

Si sgretolano i dogmi, e l'umana superbia

Che tutto volle in bianco e nero chiuso.

Vane illusioni, aridi codici^[3]

Che non comprendono l'infinito vero.

Il vecchio orgoglio che si pasce di paura

Smarrisce il filo, e nel suo buio tace.

Ma l'arcano vero affiora, nudo e muto:

L'incresparsi d'un volto, il guardo d'un fanciullo,

Il pulsar d'una via che il mondo oblia.

Non è vanto mortale, è vita che si mostra.

Il mondo si fa scuola di sussurri,^[4]

Oltre il bene e il mal, oltre la sorte.

E noi restiamo sospesi in tal dolcezza,

Immersi in un'incerta sorte che non spaventa.

Ascoltiamo il cader dei frutti al suolo,

E lasciamo che la terra, il mare e il mondo

Disegnino, in un attimo che fugge,

Il volto magnifico del tempo a venir.

Note di raccordo al testo principale

[1] La radice d'altro tempo. La "pioggia di datteri" e la dolcezza struggente di un settembre che sfugge non sono solo un'immagine paesaggistica, ma la metafora di un futuro che si rinnova. Come i frutti che cadono nascondono un seme, l'attimo che sfugge contiene la promessa del domani, in contrasto con la staticità dei vecchi poteri.

[2] L'invisibile polverio delle reti. Qui si consuma la fusione tra il fisico e il digitale. Le luci delle barche sul mare di Monastir si sovrappongono visivamente al flusso della rete. Non c'è più frattura tra la "vita reale" e la "piazza digitale": sono un'unica, indivisibile marea.

[3] Aridi codici. Il riferimento al superamento della logica binaria (il bianco e il nero, il buono e il cattivo). I "dogmi verticistici" e le vecchie narrazioni mediatiche crollano perché incapaci di leggere la complessità e le "meravigliose sfumature" del reale, rifugiandosi nel fascino morboso della paura.

[4] La scuola di sussurri. L'anticipazione del cuore filosofico dell'articolo. La verità non è più un manifesto preconfezionato calato dall'alto, ma "vita che si manifesta e basta". Dai villaggi in Nepal ai volti della gente comune, la realtà ci insegna ad ascoltare i sussurri, abbandonando le vecchie, rassicuranti ma false, dicotomie.

I sussurri di settembre e la fine dei confini

A Monastir, il clima offre uno spettacolo di raro comfort, mentre la mente fugge verso le notti dell'estremo Nord, il soffio del deserto, l'inverno australe, le albe e i tramonti asiatici. Tutto ciò mi spinge a immaginare quanto poco si possa davvero comprendere di questa nostra piccola Terra, sospesa nell'inarrestabile fluire del tempo. È un ritmo cadenzato, quello delle stagioni, che ricorda l'ascolto di Vivaldi: una visione a tratti discordante, che evoca le lunghe notti sul Mar Bianco.

Ritorno al mio piccolo, locale status quo, osservando questo mare splendido e comprendendo quanto anche questa mia riflessione sia relativa. Guardo l'orizzonte: è una metafora della vita. La falesia si lascia alle spalle l'abbandono delle folle di agosto, accogliendo il ritorno dei greggi che brucano in cerca di ciò che l'estate ha lasciato.

Piano piano, dolcemente, mi lascio cullare da queste meraviglie di un settembre che mostra i frutti rigogliosi. C'è una dolcezza quasi struggente in questo attimo che sfugge, nel vedere le piogge di datteri cadere a terra: ogni frutto che cade non è una fine, ma una promessa, un seme che la natura affida al futuro.

Mentre il sole scivola via, il crepuscolo fonde i contorni. Le luci delle barche che accendono il mare si confondono con il pulviscolo luminoso delle reti, e il brusio dei mercati si fa eco del flusso inarrestabile che abitiamo. Non c'è più un 'fuori' e un 'dentro'. Il respiro della terra e quello digitale sono ormai un'unica, indivisibile marea.

In questa topografia senza muri, i vecchi dogmi verticistici si sgretolano in silenzio. Non c'è bisogno di abbatterli: sono semplicemente diventati sterili, incapaci di mappare un mondo che ha definitivamente perso i suoi confini. Le tronfie classifiche di una presunta libertà e le narrazioni calate dall'alto non reggono più l'urto con chi respira questa piazza fluida e caotica ogni singolo giorno.

È qui che la verità cruda affiora. Non più solo un lampo di realtà da un villaggio in Nepal, ma l'emozione che increspa il volto di un vecchio, lo sguardo che si schiude di un bimbo, il pulsare di una strada dimenticata. Tutto questo possiede una forza dirompente proprio perché non è un manifesto preconfezionato. È vita che si manifesta e basta.

In questo flusso, il mondo si trasforma in una scuola. Una scuola silenziosa che ci insegna ad ascoltare i sussurri dell'esistenza, traghettandoci oltre le vecchie, rassicuranti dicotomie del buono e del cattivo. Quei rigidi codici binari, il bianco e il nero, sono ormai superati: non sanno più contenere l'infinita, meravigliosa sfumatura del reale.

Certa informazione, aggrappata a un passato che non esiste più, ha smarrito il filo di Arianna. Si ostina a dividere il mondo in bianco e nero, rifugiandosi nel fascino morboso della paura. Ma la mente, oggi, è una porta spalancata su altre realtà, dove l'arroganza secolare – con il suo strascico di inciuci e raccomandazioni – non può più imporre la propria assolutezza.

E mentre il dogma di chi pretende la ragione assoluta si rivela per ciò che è – un'architettura vuota – noi restiamo sospesi in questa dolcezza. Immersi in un'incertezza globale che non fa paura, ma che è il semplice respiro del nuovo. Ascoltiamo il cadere dei datteri, guardiamo le luci sull'acqua, e lasciamo che la terra, il mare e la rete disegnino, in un unico istante sfuggente, il volto magnifico del futuro.

Marco